SEGUNDO REINO: NARANJA — Volver a reconocerse

Pero cuanto más tiempo pasaba entre ellos, menos segura estaba de su conclusión. Porque los laces discutían, sí, y se enredaban de una manera terrible, pero también reían, se buscaban y compartían sus días. De pronto, Celeste comenzó a fijarse menos en los nudos y más en la compañía.

Pensó en Ernesto, tan lejos. Le pareció triste tener por confidente a un árbol. Luego le avergonzó haberlo pensado, pero la comparación ya estaba instalada en su cabeza.

Hasta el lace más desdichado tenía a alguien, se decía. Alguien con quien discutir, por lo menos. Ella volvía sola cada noche a su naranjo.

Recordó las advertencias de sus padres: acabaría sola, ningún dragón querría compartir la vida con una criatura tan difícil. Tal vez tuvieran razón. Quizá los demás supieran algo que ella era incapaz de aprender.

A partir de entonces los días se le hicieron monótonos. Podía haber laces hablando a su alrededor y, aun así, sentía que no tenía con quién conversar. Se quedó mirando tantas veces las reuniones desde fuera que acabó por decidir que intentaría entrar.

Se acercó a un grupo que vivía cerca de su árbol. Esta vez, cuando la invitaron, aceptó. Aprendió sus juegos de acercarse y retirarse, de decir que sí sin parecer demasiado interesada y de fingir indiferencia cuando deseaba quedarse.

La aceptaron con entusiasmo. Una dragona era una novedad extraordinaria. Todos querían pasar un rato con ella y Celeste disfrutó de ser esperada, de ser llamada, de llegar a un lugar y sentir que su presencia importaba.

Al principio todo fue divertido. Luego empezó a decir que sí cuando deseaba decir que no. Sonreía si algo la molestaba y callaba sus preguntas para no arruinar el momento. Sabía qué comentario provocaría una risa, qué gesto agradaría y qué opinión convenía guardar.

«No cuesta tanto», pensaba.

Y, sin embargo, cada noche le costaba un poco más volver al árbol. Apenas se quedaba a solas, una sensación de vacío la empujaba a buscar otra reunión. Siempre había laces dispuestos a continuar la fiesta, de modo que encontraba cómo no escucharse.

Así fue pasando el tiempo. La compañía dejó de ser un gusto y se convirtió en una necesidad. Se comprometía con unos mientras trataba de complacer a otros. Aceptaba invitaciones incompatibles, se dejaba llevar adonde no quería y temía decepcionar a cualquiera que reclamara su presencia.

Pronto estuvo enredada en tantos vínculos que no sabía cuál aflojar primero. Tenía un lugar entre ellos, se repetía. ¿Cómo iba a arriesgarse a perderlos?

Una tarde, rodeada de laces que hablaban y tiraban de ella, intentó recordar qué había querido hacer al levantarse. No pudo. Buscó algo más sencillo: qué le gustaba, qué la divertía, qué habría elegido si nadie estuviera esperando una respuesta.

Tampoco pudo contestarse.

Pronunció su nombre en silencio.

«Celeste».

Lo repitió varias veces. Era su nombre, pero ya no sabía a quién estaba llamando.

Se había convertido en una dragona popular y agotada, en el centro de un nudo al que todos acudían. Se sintió más sola que cuando observaba desde fuera.

Entonces recordó las palabras de Helio: «No te traiciones por pertenecer a un grupo».

Consiguió soltarse y volvió al naranjo. Allí se sentó, sin buscar otra invitación que llenara el silencio.

¿Ese era el precio de la compañía? ¿Dejar de reconocerse? Pensó en los enanos. Entre ellos no había tenido que fingir ni ocultar sus preguntas. Había trabajado, aprendido, descansado y reído sin que nadie le exigiera parecerse a un enano.

Debía existir otra manera.

Hacía mucho que no se sentía presente. Después del Reino Rojo había creído que ya nunca volvería a perderse. Había escuchado la advertencia de Helio sobre ascender y descender como quien recibe instrucciones para un viaje ajeno.

La ocurrencia le provocó una risa inesperada. Nadie estaba allí para celebrarla o desaprobarla. Era su risa, y bastó oírla para sentir que comenzaba a encontrarse.