OBERTURA — Las preguntas de Celeste

Durante su infancia había hecho un gran esfuerzo por parecerse a los demás. No le resultaba. Siempre había una pregunta que se le escapaba en el momento menos oportuno.

—Pertenecer a una aldea encantada de dragones es un honor —repetían sus maestros, con una expresión solemne.

La expresión le daba risa. Y reírse demasiado era una de las cosas que más incomodaba a los adultos.

Después venían las preguntas.

—¿Para qué acumulan tantos tesoros si nunca los usan?

O esta otra, todavía peor:

—¿Por qué un dragón es más importante que otro solo porque tiene más piedras?

Los adultos no encontraban apropiadas aquellas dudas. Celeste se habría conformado con una respuesta, pero solía recibir una reprimenda.

Cuando algo alteraba la tranquilidad de la aldea, los mayores negaban con la cabeza:

—Eso fue Celeste.

Algunas veces era verdad. Otras, ni siquiera había estado presente. Explicarlo servía de poco. Los padres aconsejaban a sus crías que se mantuvieran alejadas de aquella muchacha: atraía los problemas, decían.

Celeste quería que los cuentos terminaran bien y que los juegos fueran divertidos para todos. Una vez propuso uno en el que nadie perdiera.

—¿Y de quién nos vamos a burlar? —preguntaron sus compañeros.

—De nadie.

—Entonces, ¿para qué jugamos?

—Para divertirnos.

No logró convencerlos. Tampoco le fue mejor cuando preguntó a uno de sus maestros cuánto tiempo llevaba sin reírse. Lo preguntó por curiosidad, pero él entendió que pretendía faltarle al respeto.